Blog El atril

De entre mis obligaciones, esta es la que prefiero, la que obedezco con más gusto: salir y entrar por portillos, grietas, ventanas y demás heridas en mi propia fe para verla desde dentro, desde fuera, de cerca y de lejos.

Especial atención pongo al leer poesía contemporánea y recibir cuanto desde el extrarradio de la fe cristiana se dice de ella. Porque, aunque parezca extraño, de distintas maneras y por distintas razones está muy presente –y eso es lo primero que me asombra- en la literatura contemporánea. Supongo que no es fácil desprenderse de algunas experiencias por más rabia o daño con que hayamos abandonado la fe que un día tuvimos.

Me ha ocurrido con dos poemas de Katy Parra. Saliendo fuera –o entrando en los ojos de Katy, que viene a ser lo mismo en este caso- puedo mirar de nuevo con asombro, perplejidad y limpieza cosas que he mirado demasiado y gastado mirando por tenerlas muy cerca. No siempre se trata de encontrar nuevas respuestas, sino también, y sobre todo, nuevas preguntas.

Por ejemplo, con una ironía que no se disuelve en el ingenio vacío, este poema hace que vuelva a preguntarme cuántas veces Dios no es más que un tapagujeros recurrente en momentos de angustia o un suplemento muy socorrido ante la inminencia de situaciones que requieren un plus que nos desborda.

EJERCICIO DOMINICAL

Hay un lugar en ti que no te pertenece.
Puedes llamarlo Dios.
Tendrás a quién culpar de tu desdicha.

En realidad debería ser una presencia constante ante el ininterrumpido y asombroso milagro del tiempo, de la cotidianidad, de la existencia entera. Del amor, sin ir más lejos.

Y otro poema, de hermoso y contundente final, me echa en cara qué hemos hecho con un mensaje que se quería –y se quiere- vital, liberador, luminoso, colorido… resucitante. ¡Tengo a veces la sensación de que aún no hemos sabido qué hacer con esta llave de la sabiduría!

EL TERCER DÍA

Volvió para decirnos
que no existe la muerte.
Para que no cayéramos
en la imbecilidad
de los que sólo ven
en blanco y negro.
Volvió para otorgarnos la custodia
de la sabiduría
y entregarnos la llave
que abre todas las puertas.

No supimos qué hacer con el mensaje.

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Los años no saben que pasan. El tiempo no tiene noticia de su mudanza en los calendarios. El desplazamiento de las agujas del reloj nos pone de acuerdo, es consecuencia de nuestra necesidad de contar, de estar sincronizados, de organizar la memoria y el futuro, pero el silencioso cielo violeta del amanecer del día 1 de enero no tenía signos de resaca de la noche anterior.

Y es que poner cifra al paso de los días nos ayuda a saber en dónde estamos, como si de una geografía del tiempo se tratase. Pero no desvía mi atención: me es más necesario medir el transcurso de la vida poniendo en rojo los acontecimientos que no pueden olvidarse. Dibujar una cartografía de las cimas y los valles, de los cruces de caminos, los oasis, las veredas perdidas y los puntos de encuentro en el paisaje interior del tiempo trascurrido.

Sería algo así como un mapa repleto de “personas con encanto”, “momentos en compañía 5 estrellas”, “rostros telúricos”. Mapas de “abrazo histórico”, “ruta alternativa de revelaciones interiores”. Un almanaque con “día del perdón y el olvido” o de “aquí cambió algo”. Un anuario con muchas “noche de poema encontrado” o “vigila de corrección acertada”. Un cronograma cuyas fechas, unidas por una línea de esperanza, apuntan decididamente al “más difícil todavía”.

Atravieso una Puerta del Sol que no declina. Es decir: amanezco como ayer, como mañana, como siempre; por planetario mecanicismo, por costumbre, por voluntad indestructible o pura gracia. Bienvenido tiempo nuevo. Igual que bien viniste ayer y bien vendrás mañana.

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