qué le podríamos decir

Provocaré un aborto en estos versos.

Haré que el resplandor que está acechando en estas líneas

no llegue a derramar su radiación sobre la tierra.

Es sólo una cuestión de vida o muerte

en su sentido literal, porque si acaso,

si acaso lo que aquí quiere decirse

llegara a ver la luz en unos ojos,

los ojos sin su luz no querrán verse.

No queda alternativa:

lo tengo que matar antes que a ti,

lector que aún no has nacido,

su existencia te lea.

Así es que procedamos cuanto antes

lidiando con su fuerza primordial, este insolente

latir palabrativo y desbocado

que sueña y da patadas en mis sueños.

Golpeemos mi sesera contra cosas

rotundas –el amor, el sentido-

hasta descomponer en pedacitos

su frágil estructura aún incipiente.

Metamos una mano por mi boca

buscando cada cuajarón: lo licuaremos

hasta restablecer la aséptica palabra

-ese lugar donde no hay nadie-

y así sentir al fin que está salvado

el mundo para siempre de una nueva

revolución –gestada en mí culpablemente-

que sólo cuando el mundo con el tiempo

madure reconozca como un acto

de desactivación bizarro y justo.

Será, por último, el olvido.

Será lo más difícil, no nos engañemos.

Pero, si se hace necesario,

habrá que decretar que nadie se formule

preguntas inservibles:

                     cómo habría sonreído,

                     con qué ojos miraría,

                     qué le podríamos decir.