Blog El atril

Dedicado a Elena Escribano

Tiene la belleza la propiedad de mostrar la unidad de aquellas cosas que en su aislamiento no significan nada. Hay belleza cuando incluso el dolor encuentra –contra todo pronóstico, contra toda lógica, contra todo sentido- un lugar.

Está muy cerca del amor la belleza así entendida. Es capaz de dejarnos mirar lo que en sí mismo es espanto. Ella nos muestra el lugar de lo que no tiene lugar ni tiene derecho a tener lugar. La sombra, el daño, el llanto; el acecho de la muerte; la soledad; el deseo de extinción incluso, pueden ser mirados si es la belleza la que los muestra y dispone, la que otorga la luz en que verlos.

Esto que decimos no tiene legitimidad; ni siquiera tiene derecho a tener sentido. Pero ocurre, y ya está. En otra luz, intolerable.

Es algo sólo comprensible como amor. No en vano, desde Platón, la relación entre amor y belleza forma parte de lo que podemos decir del amor y de lo que de la belleza podemos decir.

Porque, como en la belleza, en el amor también el dolor acaba siendo parte misma de la experiencia de un amor cumplido en sí. Porque se acaban quedando dentro de él -del amor- todo el daño, el sinsentido; toda la pérdida, el desconsuelo; todo el absurdo, la oscuridad; todas las palabras vacías, las contradicciones; los sacrificios, las soledades que han jalonado los caminos del amor para serlo. Llegan a ser partes de sí mismo. No sólo lo muestran sino que lo configuran.

Se queda dentro de lo que es amor en nosotros todo lo que no ha sido amor para nosotros. Sólo él puede acogerlos, sólo él los trasmuta en sí mismo sin que dejen de ser el dolor que ellos mismos eran y son.

Un nuevo estadio nos los muestra como otra cosa, como nos muestra la belleza el sentido de un trazo fragmentado, de una mancha absurda, de una quiebra del sonido. Una nueva mirada nos los ofrece en su otra luz, la luz de la belleza, que es el amor.

Sólo la belleza del amor nos muestra que cuando nada es verdad, cuando nada es bueno, cuando nada escapa a la fractura, todo en realidad es verdadero, bueno e íntegro.

No en vano se refiere el profeta al magullado, herido, apaleado, abandonado, traicionado, atravesado y sangrante hombre de la cruz como el más bello de los hombres.

Ir al artículo

Es, de largo, la mejor película del año. “La gran belleza”, de Paolo Sorrentino, reproduce en un mural de fondo la agonía de un tiempo en realidad ya muerto.

De fondo, porque la película no habla de los problemas de primera línea, sino del fracaso, de la autoaniquilación pasiva a que la conciencia occidental se ha abandonado y que está en relación con la crisis de valores, con la falta de compromiso, con el déficit de esperanza que explica cómo hemos llegado hasta aquí y por qué.

Ningún retrato más certero de la posmodernidad. Han caído las grandes ideologías, no hay fe en la política, Dios es una olvidada idea de la cual sólo queda el eco de las más bellas realizaciones artísticas que en su nombre se erigieron. La vida de los artistas y los intelectuales está vacía, hastiada, agotada; no creen en nada y lo mejor –consideran- es acogerse a un instantáneo y superficial afecto y reírse de nosotros mismos.

Jep Gambardela es un periodista. Realiza críticas de arte para un importante periódico y es el rey de lo mundano, de las fiestas elitistas y salvajes pobladas de intelectuales y viejas glorias de la televisión. Todo lo mira con distancia, cuando no con despiadado cinismo. Escribió una novela hace 40 años y no ha vuelto a publicar ninguna otra. Buscaba la gran belleza y por eso, según sus palabras, no ha vuelto a escribir. Al fondo de su vida se atisba un amor imposible. Pero ya todo da igual. Nada tiene sentido. A falta de la Gran belleza, bien vale entretenerse en los fragmentos fugaces de este mundo. Al fin y al cabo, los destellos de hermosura son la última memoria de un destino más alto.

Una cinta felliniana y agustiniana al mismo tiempo. Porque esa es la clave: de los tradicionales trascendentales sólo queda la belleza, como fragmentos de un naufragio. Sólo la centenaria fealdad de una “santa” misionera que pasa por Roma esos días nos desvelará que quizá esa gran belleza buscada no es otra cosa que el amor. Pero claro, una belleza así no es fácil, requiere el sacrificio, el dolor y la vuelta a las raíces desde las que recomponer el camino perdido. Pero esa sería otra película.

Muchas cosas podrían decirse, pero me quedo con una de las exposiciones que visita nuestro protagonista para escribir una más de sus crónicas. Se trata de la exhibición de los retratos diarios que un artista se ha hecho desde niño. De pronto descubrimos los miles de rostros que hemos sido a través de miles de días. Todas las veces que hemos nacido. El hilo de continuidad, frente al fragmento deambulante y perdido.

-Los trenecitos de nuestras fiestas son los más envidiados de Roma
-Sí, sobre todo porque no van a ninguna parte.

Pues eso. Un retrato feroz de la nada. Y una obra maestra.

Ir al artículo

Los tiempos difíciles y las crisis se han mostrado especialmente fructíferos para la creación artística en nuestro país. Es una afirmación poco matizada, pero la literatura –como la pintura- del Siglo de Oro o la que surge tras la crisis del 98 son exponentes incontestables, por más que esta apreciación pueda y deba discutirse.

Llama la atención el excelente momento que la poesía vive en nuestro país actualmente, y un signo de ello es la aparición de nuevas publicaciones dedicadas a ella. Esta semana se presentará en Sevilla una nueva revista que tiene como criterio la búsqueda de la calidad poética por encima de cualquier otra característica. Pocas cosas se saben al respecto, pero promete ser una iniciativa con voluntad de permanencia y de resonancia.

Otra de las nuevas iniciativas es la aparición de la revista “La Galla Ciencia”, que con una voluntad de novedad, de ruptura, con una fuerte personalidad en su arranque, es ya una realidad extraordinariamente bien llevada a cabo. Combinará la publicación digital con la impresa, la cual tengo ahora entre mis manos y cuya belleza final celebro.

Entre los poetas que formamos parte de este “número UNO” de la “Galla” me ha sorprendido el poema de Raquel Lanseros. Si ya tengo a Raquel por una de las poetas fundamentales de nuestro actual panorama, la valentía y la inteligencia de su poema me ha dejado los ojos como platos. Porque echaba de menos entre los contemporáneos un tema, el de España, fundamental para comprender, por ejemplo, a Unamuno y a Machado.

Hay que ser valientes y atreverse a esta libertad a la que Raquel se arroja para tratar el tema, pues –y soy el primero que no está libre de pecado- parece que se impone entre muchos autores la corrección política, la prudencia mediática a la hora de no abordar alguna cuestiones que, sin embargo, están en el debate de la calle.

SIGUE DOLIENDO ESPAÑA

Me duele España
MIGUEL DE UNAMUNO

Yo nací en una patria ambivalente
de corazón dormido por los siglos.
Azufre y néctar,
                 útero y cadalso,
el zumo de limón en las encías,
el sudor que conserva el recuerdo del hielo.

España nuestra, al borde de tus páramos
las amapolas gritan el nombre de mil muertos.
Los hijos de los hijos de tus mejores hijos
están lejos o en jaulas o en silencio.

¡Despierta, madre,
vístete de una vez,
límpiate las legañas!

Yo que te amo, te juro que aborrezco
el hedor de tus aguas estancadas.
Te miro desde mí para saber qué somos.

Veo esa boca enferma de halitosis
por la que –hoy como ayer- vociferan los mismos.
veo estiércol sobre trigo,
  miel pisada,
      condena y estrechez,
          luz de candiles.

Sin embargo, aquí cerca,
resistiendo al cerrado y sacristía,
veo también cipreses y naranjos,
   torrenteras del agua y de la nieve,
       manos llenas y sed de calendario.

Veo a Lorca, veo a Velázquez, veo a Machado,
Miguel Servet, Quevedo, Garcilaso,
Larra, Picasso, Hernández, Rosalía,
Ramón y Cajal, Séneca, Espronceda,
Isaac Peral, Gaudí, Goya, Cernuda,
Cervantes, Calderón, Severo Ochoa.

Eso es España. Más allá, la nada.

Raquel Lanseros

"La Galla Ciencia". Revista de Poesía. UNO. Febrero 2014. pp. 46-47

Ir al artículo

Con ocasión del día de la mujer, la asociación Concilyarte ha organizado un recital en el que hemos participado artistas de diversas disciplinas. Una de las actrices, cuyo nombre no recuerdo, recitó este poema de Ángela Figuera. Quizá por la forma de leerlo, me pareció escucharlo por primera vez.

Tres cosas.

Una, que Ángela Figuera escapa en gran manera a los tópicos en que cayó parte de la última poesía social precisamente porque no escribe desde la finalidad o intención del poema, sino desde el interior del poema mismo, desde la propia vinculación y desde la libertad de la diferencia.

Dos. Que las circustancias, la ocasión y hasta la compañía en que escuchamos el poema es fuente de una experiencia nueva, por más que conozcamos la letra. O, de otro modo: que algo tan temporal y concreto como es la circunstancia en que un poema es escuchado puede, paradójicamente, tener relación con lo que sería “el espíritu del poema”.

Tres. La forma de leer sí importa. No defiendo la manera retórica, impostada, teatral de recitar un poema, tantas veces artificial y empalagosa. Pero tampoco la manera fría, aséptica con que en una época reciente se ha recitado y que, en el fondo, me parece una rémora de la profesionalización de la literatura, una manera más de academicismo. La poesía nace con el canto, ligada al ritmo y a la respiración; está más cerca de lo orgánico y lo entrañal que del frío papel y del sesudo distanciamiento.

En todo caso, el arte verdadero permanece y de su mismo meollo surte la intensidad o la distancia que lo hacen actual, precisamente por no pretenderlo. Quede, siempre, el poema:

Culpa

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

Ir al artículo

 Ando en debate literario con un amigo acerca de las cualidades del "relato breve". Aquí le dejo un ejercicio de prácticas.

Bajo mi balcón hay una falla, una falla fallera, quiero decir. Cada falla fallera tiene su casal. Bajo mi balcón hay un enorme casal. La falla aún no está montada. Reposa a trozos sobre la calle. Pero el casal ya funciona: eso es lo importante. Las ordenanzas municipales permiten poner música hasta las cuatro de la madrugada. Es un casal muy pijo. La concentración de coches y motos de alta gama es elevadísima en mi calle. Ha habido música bajo mi balcón y un ir y venir de chicas ricas vestidas de fallera y niños bien con corte medio de pelo y gomina. La noche ha sido larga. Llevado por un ímpetu inculturador en la terra valençiana, me he unido a la fiesta a mi manera. He montado una falla en mi balcón. Me ha quedado muy molona. Con un perchero de pie y unas ropas viejas he compuesto unos ninots muy simpáticos. El resto lo he completado con cajas de cartón, carteles de crítica social, algún viejo póster. Eran ya más de las cuatro de la mañana y he pinchado a Pitbull y David Guetta, que, contrariamente a lo que yo pensaba, gustan mucho entre las clases pijas. Mi balcón estaba rebosante de espíritu fallero. Quizá no ha sido buena idea prender fuego a mi falla como colofón. Pero todo se ha aclarado y en comisaría me han tratado muy bien. La poli y yo hemos acabado tomando buñuelos de calabaza.

Ir al artículo

Spike Jonze es un director que no se pone tras la cámara si no es por un proyecto arriesgado y con vocación de no dejar indiferente. También por eso tiene tantos detractores como admiradores.

En esta ocasión su propuesta es “Her”, una película en la que un solitario Joaquin Phoenix, un hombre que tras su fracaso matrimonial piensa que ya no volverá a sentir nada nuevo y a quien sólo le queda ver pasar los días con total indiferencia, se enamora de un sistema operativo programado para convertirse en su compañera ideal y para ir acomodándose a la personalidad de su enamorado hasta llegar a hacer de la suya una relación con todas las características de la realidad.

La historia trascurre en un futuro cercano, pero en realidad nos habla de nuestro presente, de un presente en el que la soledad, el fracaso de las relaciones personales y la incomunicación van convirtiendo las relaciones virtuales en un refugio humano.

Ese es el acierto de la película, ponernos ante los ojos una verdad en la que reconocer no sólo lo equivocados que estamos al consolarnos con el alto número de “likes” que alcanzamos en Facebook o el número de veces que somos retuiteados, sino hasta qué punto huimos de la realidad más cercana e interpelante refugiándonos en las nuevas tecnologías.

Pero el problema no está en las tecnologías ni en su potencial para sustituir al amigo acomodándose perfectamente a nuestras necesidades, sino en nosotros mismos. Por eso “Her” es, ante todo, una incursión en el amor y en el factor diferencial humano.

En este sentido, Jonze lleva las cosas al límite: esta relación amorosa con un sistema operativo es tan perfecta que incluye la imperfección. El conflicto, las discusiones, los desencuentros están presentes y toman un cariz bien real. El protagonista sufre las cosas que hay que sufrir en una relación amorosa. Pero esta se reconduce, se estabiliza en el momento que tiene que hacerlo, unas veces por iniciativa del protagonista, otras por iniciativa de la chica. Nunca, evidentemente, pesa sobre ella la verdadera grandeza del amor: su debilidad, su naturaleza amenazada y frágil. En esta cinta la posibilidad del daño y del dolor es sólo un elemento programable, nunca algo realmente irreversible.

La muerte, en una palabra, no ejerce su amenaza sobre este amor, como sí la ejerce, como sí es realmente posible el “se acabó” para siempre, en el amor real.

Quizá el diferencial humano no sea otra cosa que el estar siempre midiéndose contra la muerte y la finitud, contra las que, sin embargo, la libertad se afirma como verdadera libertad, el amor como amor verdadero y la humanidad como humana. En el “pese a todo”, el “contra todo” tiene la soledad que nos rodea –quizá no se ha dado cuenta- otro factor impredecible: puede abrir en sí misma una puerta de libertad. Puede ponerse en escena, hacerse arte, contemplarse y, de este modo, no concederse a sí misma la última palabra.

Ir al artículo

Porque siempre me ha parecido David Trueba un excelente guionista y para apoyar el cine español, he ido a ver “Vivir es fácil con los ojos cerrados”.

Me parece una muy buena película. Coherente, bien llevada, honesta. Como es habitual en la trayectoria de David Trueba, se trata de una historia de personajes invisibles para las crónicas de la historia con mayúsculas, el viaje de un profesor de inglés y los dos jóvenes que encuentra por el camino hasta el desierto de Almería para conocer a John Lennon.

Para los jóvenes el viaje se convierte en el camino que cada cual ha de hacer hasta encontrarse a sí mismo, descubriendo el precio que hay que pagar, pero también el precio que nunca hay que pagar. Para el profesor, se trata del intento de convertir en real un viejo y aparentemente absurdo sueño, una manera de contrastar con la vida nuestro discurso mental, una oportunidad para convencernos de que lo hemos intentado. El resultado del viaje físico e interior, en todo caso, es lo de menos.

La película se sostiene sobre un excelente guion. Una emoción mesurada pero de las que dejan marca. Nada de retórica fácil; ningún truco recurrente. Un sentido del humor bien pegado a las circunstancias.

Esta historia de los años 60 guarda relación con nuestro momento actual, de eso no hay duda, aunque le pongo el pero a algunos diálogos demasiado "escritos", en los que se nota muy explícitamente la voluntad del guionista por buscar la expresión inequívocamente extrapolable al momento que ahora vivimos. E, igualmente, cierto regusto moralizante demasiado obvio y bien intencionado. El director no quiere dejar de decir lo que ha venido a decirnos, y no es que no tenga derecho, sólo que pienso que dejar que las cosas se escapen un poco no quita validez a la propuesta ética de esta historia, todo lo contrario: puede hacerla más verdadera.

Las interpretaciones son muy buenas. El papel protagonista encaja al milímetro con Javier Cámara, aunque me gustan bastante más las interpretaciones de los dos jóvenes. Tienen un algo no académico, un no sé qué fuera de lo cinematográfico que les otorga credibilidad y encanto. Y, en ese sentido, es genial la presencia de actores que, en principio, no parecen profesionales. Y, si lo son, desde luego el resultado de su trabajo es excelente. Me refiero a los vecinos del pueblo de Almería, al recepcionista –realmente genial- del “hotel” de carretera, a quien no se le entiende nada pero que sí, que dice él que sí que se le entiende, que él habla bien, que los que hablan mál son los de la parte de por ahí de Cádiz y Granada. En detalles como este se vislumbra la verdadera capacidad de un director para integrar su obra en la realidad y sacar petróleo de lo anecdótico.

Y otra observación, a propósito ahora del cine español: defiendo historias tan genuinas como la de este “Vivir es fácil con los ojos cerrados”. Pero no puedo quitarme la sensación de que aquellos a quienes estas historias le pueden llegar, quienes pueden verse reflejados en ellas, no tienen muy fácil pagarse el cine. Y es una pena que las cosas estén así. Que gran parte del cine español no piense en el gran público no le quita legitimidad. Tampoco es ésta una peli para evadirse, para palomitas y cocacola, romanticismo y acción… Es sentimiento inteligente, realismo español en la mejor tradición artística nuestra. Una belleza no evidente ni comercial se acomoda perfectamente a las exigencias éticas de este camino a nosotros mismos que nunca será el mismo sin aquellos que caminan a nuestro lado.

Ir al artículo

“Las ventanas de invierno” es el nuevo libro de Francisco Onieva (Córdoba, 1976). Con él obtuvo el XXI Premio Cáceres Patrimonio de la Humanidad. Estamos ante una obra que viene a consolidar una trayectoria personal ya reconocible y que ahora crece y se amplía de manera a la vez coherente y novedosa.

Coherente porque en su obra poética anterior, especialmente en “Perímetro de la tarde”, Onieva abría sendas al paisaje por las que éste llegaba a ser palabra en la que -con una intensa capacidad contemplativa, siempre sin retórica, con mansedumbre siempre- emergían, insinuadas en el discurrir del día, en el lento pero inexorable fluir de la naturaleza, relaciones entre ésta y el misterio de la vida humana.

Novedosa porque ahora, sin embargo, Francisco Onieva abre ventanas por las que el paisaje y la naturaleza penetran sin timidez -aunque siempre con suavidad- hasta el centro mismo de la existencia. La enfermedad, el miedo a la muerte, la muerte misma, quedan unidas por ventanas de ida y vuelta con el misterio del fluir del tiempo, del respirar de los álamos, de la pujanza del grano de trigo.

La naturaleza queda humanizada y, paradójicamente, late en su plena esencia en estos versos. Y los misterios de la existencia -entre los que el dolor, las despedidas presentidas o consumadas no restan intensidad a un amor sereno, limpio, profundo, asombrado de ser- quedan iluminados por una luz sin violencia, venida del resol o de la nieve, del bosque o de la curvatura del agua.

Es un magnífico logro de este libro que su intimismo se diferencie de los poemas al uso, quizá porque una lucidez fría, una distancia consciente y una contención sabia le otorgan a cada palabra el peso justo. Nada sobra y, como en la mejor tradición, lo no detallado es parte esencial de estos poemas.

Onieva hace habitable el frío con la inteligencia de quien no necesita demostrarla. Con la libertad de quien puede prescindir de todo aquello que el poema mismo, y nada más que el poema, exige desprenderse para vibrar más desnudo.

No es que este libro fusione dos mundos que estaban llamados a encontrarse, el de la naturaleza y el del corazón humano y sus misterios, es que Francisco Onieva ha mirado desde nuevos puntos de fuga desde los que el panorama se hace más profundo, más ancho, más complejo. Intuimos que esos puntos de fuga son algo más que ventanas:

Puntos de fuga.

Todos son tú

sin que tú estés aquí.

Ir al artículo

Se cumplen 10 años del nacimiento de Facebook. Aunque el uso de esta red social es variable, pues sube y baja su número de usuarios cada cierto tiempo, no cabe duda de que las redes han supuesto nuevas formas de asomarnos al mundo y de que el mundo se asome a nuestras vidas.

Me parece carente de sentido darle más importancia de que la tiene, tanto para acusarlo de trastornar nuestras relaciones verdaderas como para ensalzar sus virtudes. Es lo que es, sin más, y sería ridículo, en todo caso, confundir lo virtual con lo real, poner al mismo nivel la amistad presencial, el cara a cara, con este medio y confundir así la intimidad con lo que es una herramienta más de información, de contacto, de opinión, de debate.

Con ocasión de este aniversario, puede resultar oportuno hacer algunas reflexiones. En cierto modo, como un reflejo más o menos intenso o más o menos nítido, las redes son un pequeño mundo espejo de nuestro mundo. Aquí dejo la primera de una serie de ellas que irán apareciendo.

Cuando alguien describe en Facebook el desgarro profundo y personal que le ha producido la muerte de un poeta, uno se deja afectar, especialmente apreciando el valor y la aportación del poeta. Sin embargo al poco tiempo se nos marcha otro poeta; uno lee de nuevo en el muro de esta persona palabras desgarradas y las comprende. Pero cuando al tercer, al cuarto fallecimiento y, finalmente, también en la muerte de Philip Seymour Hoffman descubres lo cerca que estos artistas han estado de este contacto de facebook y lo importantes que han sido en su vida, uno empieza a darse cuenta del grado de vanidad y de la necesidad de estar en candelero que tiene el ser humano, aun cuando para ello hayamos de ser el muerto en el entierro.

Me quedo con las palabras de alguien que sí que estaba realmente cerca de uno de los grandes poetas que nos ha dejado y que, sin embargo, lo único que ha manifestado es que el dolor verdadero no se presta a la exhibición ni la muerte de los otros es coartada para mostrar al mundo lo importantes que somos y las amistades tan famosas que tenemos.

Ir al artículo

Un delito: la descarga, por recomendación de una amiga, de “Arte”, la obra teatral de Yasmina Reza.

¿El tema de la obra?: el arte contemporáneo y las relaciones humanas. ¿El argumento? Sergio se ha comprado un cuadro “moderno” muy caro. Su amigo Marcos odia el cuadro, odia que haya pagado ese dineral y odia que Sergio no siga ya sus consejos artísticos. Iván, el tercer personaje de este triángulo, trata de mediar en el conflicto intentando ser neutral y conciliador, actitud que provoca el rechazo de ambos contendientes.

Admiro la capacidad de Yasmina Reza para plantear asuntos importantes a partir de un hecho irrelevante, la manera en que nos divierte a la vez que nos pone delante de las narices un espejo de nosotros mismos, y, finalmente, su contención al no sermonear ni explicitar discurso alguno más allá de la conversación.

En este caso queda planteado hasta qué punto el arte puede convertirse en refugio de un complejo de inferioridad cultural. Y lo difícil que se hace distinguir, en todos los géneros del arte contemporáneo, lo que merece ese título de lo que es una mera tontería.

De todos modos, la agilidad dramática, la sencillez con que Reza plantea la trama y los diálogos, nos conduce a dos puntos en apariencia contradictorios: la manera en que nuestra personalidad se retrata en nuestros sesudos razonamientos artísticos y la poca importancia que estas cosas del arte -sea el arte que sea- debería tener comparada con la amistad y la felicidad de nuestro prójimo.

Ir al artículo